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Em busca da felicidade

Gosto dos meus pés

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Não tenho grande apreço pela maior parte da minha pessoa. Vou ganhando com o tempo, que isto quando uma pessoa começa a ficar velha dá valor ao que tem, nem que seja pelo simples facto de funcionar. Se tenho, se funciona e não me dá chatices, então gosto muito desta parte de mim.

Mas gosto em especial dos meus pés. A barriga podia ser lisa, os braços finos, as pernas esguias, as costas mais estreitas. O cabelo podia decidir-se se quer ser liso ou ficar com os caracóis da mocinha do anuncio da Garnier em vez de ser esta coisa qualquer.

Os pés são sempre os pés. Nunca estão gordos para os sapatos. Mantém o seu numero independente dos gelados que coma. Têm as suas habilidades, como a capacidade de afastar os dedos. De apanhar coisas do chão sem ter de me baixar e até mesmo de fazer figas.

Gosto dos meus pés. Com ou sem unhas pintadas. Gosto dos meus pés.

Por mim andava sempre descalça, ou de chinelas como estas, sempre com os pés de fora.

Gosto destas sandálias com brilhantes, com adornos.

Gosto porque me levam a sítios.

Gosto dos meus pés.

 

A assim acabo o meu dia de balelas. É a melhor coisa que tenho para dizer. Que gosto dos meus pés. É isto pessoas, se não quiserem voltar eu entendo.

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Este não é o meu cantinho, este não é o meu refugio e este não é o meu diário público. Este é o meu tasco. Servem-se petiscos carregados de óleo velho, jolas, caracoladas e meia dúzia de piadas parvas. Se procura um espaço mais aprimorado é tentar na porta ao lado. Aqui arrota-se. Dão-se chupas aos miúdos (sim com açúcar...nada de stevia). Aqui dão-se erros ortográficos, baralha-se a semântica e escrevem-se frases à Saramago…e não falo da qualidade intrincada de ideias, é mesmo pela falta de pontuação. Aqui corre-se ocasionalmente, mas sempre com os bofes pela boca e acompanhado do #excuses, muitas #excuses. Aqui faz-se o que dá na real gana, mas sempre com algum juízo. Se estiver confortável com o acima disposto, sente-se e mande vir um pires de caracóis que já atendemos.

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