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Em busca da felicidade

Só me apetece berrar

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Com quem? Com o mundo.

Hoje era suporto termos entrado às 8 da manhã. A minha sogra vai fazer alguns exames de tarde e não tenho com quem deixar o sôtor. Por isso tenho de sair mais cedo.

Às 5 horas e 50 minutos, sim, cinco horas e cinquenta minutos (por extenso para garantir que toda a gente entende a gravidade da coisa) estava a tocar o despertador. E não, hoje não era para fazer snoze, era mesmo para levantar.

Ainda o relógio não dava as 6 da manhã já o miúdo virava o barril de leite que bebe todas as manhãs. E isto em voo, ou seja, ainda a dormir. Que o tipo tem essa capacidade.

Volta para a cama e nós despachamo-nos.

Estava tudo a andar sobre rodas. Pego no pequeno para lhe vestir o quispo (sempre a dormir) e percebo que a fralda não funcionou bem, tem xixi até à barriga. Troca fralda, body e pijama (que ele ainda continuar a dormir). Já suava. Para não falar nas dores nas costas, que isto de despir e vestir um ser vivo que não colabora tem que se lhe diga.

Saímos.

Deixamos o pequeno.

São 7 horas e 10 minutos. Temos tudo para chegar a horas.

Quando chegamos à auto estrada na rádio dizem que a fila está na estação de serviço do Seixal.

O quê?

Foda-se, estão a gozar comigo!

Não, ninguém estava a gozar. E não, não houve acidente. Estava nevoeirozito e pelos vistos a malta que vai os primeiros 15 dias do mês de carro e os outros 15 de transportes deve ter enfiado a cremalheira dentro do volante e levava seu veiculozito ali com o ponteiro nos 20 km/hora não fosse a porca da muralha da china erguer-se de repente na A2.

De maneira que cheguei ao trabalho faltava 1 minuto para as 8 e meia.

Só me apetece berrar.

Gritar.

Partir partos e bater com portas.

Só não me apetece descabelar-me toda porque gastei uma pipa de massa no feriado em produtos bons para o cabelo e não posso dar cabo disto assim, sem mais nem menos.

Arre!

 

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Este não é o meu cantinho, este não é o meu refugio e este não é o meu diário público. Este é o meu tasco. Servem-se petiscos carregados de óleo velho, jolas, caracoladas e meia dúzia de piadas parvas. Se procura um espaço mais aprimorado é tentar na porta ao lado. Aqui arrota-se. Dão-se chupas aos miúdos (sim com açúcar...nada de stevia). Aqui dão-se erros ortográficos, baralha-se a semântica e escrevem-se frases à Saramago…e não falo da qualidade intrincada de ideias, é mesmo pela falta de pontuação. Aqui corre-se ocasionalmente, mas sempre com os bofes pela boca e acompanhado do #excuses, muitas #excuses. Aqui faz-se o que dá na real gana, mas sempre com algum juízo. Se estiver confortável com o acima disposto, sente-se e mande vir um pires de caracóis que já atendemos.

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