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Em busca da felicidade

O meu marido é um homen sabio

Eu

Olha diz aqui que ser vegetariano pode fazer mal à saúde.

 

 

Marido

Isso já se sabe há anos. Ser omnívoro também faz mal. Estar vivo faz mal à saúde.

 

 

39 Primaveras

"Com a sua idade, tenho que lhe prescrever mais uns exames!"

Foi assim que, quando há dois meses foi ao médico com dores de estômago, o especialista concluiu a consulta. Diz que a partir de um determinado numero de anos há exames que não se podem dispensar em caso de alguma sintomatologia. Ainda que ligeira.

Até aqui tudo bem. Não fosse o homem ter ficado com a frase presa na ideia e agora, sempre que lhe falha alguma coisa "pois, com a minha idade...".

 

Era suposto ter conseguido ficar acordada até à meia noite para ser a primeira pessoa a dar-lhe os parabéns, mas adormeci a babar para o lado. Depois à meia noite e um quarto o pequeno queixou-se de qualquer coisa e ouviu-se um estrondo no quarto. Um de nós tinha deixado uma porcaria de um cabide em cima da cama, o desgraçado caiu ao chão e fez um estrondo do caraças.

"parabéns, amor!" disse-lhe a dormir.

Eram 5:15 da manhã e o pequeno acorda. Queria vir para a nossa cama e queria leite.

Passamos o resto do tempo entre uma e outra cambalhota de sôtor.

 

Em resumo, se a prenda esperada era uma noite de sono descansada...já não dá. Também não consegui ser a primeira a dar-lhe os parabéns, a Worten antecipou-se com uma mensagem à meia noite.

 

Senhor meu esposo completa hoje 39 primaveras e diz já estar preocupado que para o ano são 40. Aquela estrada que já não tem volta, a estrada dos entas.

Eu digo que a idade está na nossa cabeça, mesmo quando as artroses nos tentam desmentir.

 

Um grande dia para ti meu amor. Que venham pelo menos mais...deixa ver...mais 85 que é para chegarmos os dois aos 120 juntos.

Amo-te muito...mas isso já estás cansado de saber.

 

Nota: É verdade, não te comprei prenda. Só para ficares descansado que não gastei dinheiro.

 

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Este não é o meu cantinho, este não é o meu refugio e este não é o meu diário público. Este é o meu tasco. Servem-se petiscos carregados de óleo velho, jolas, caracoladas e meia dúzia de piadas parvas. Se procura um espaço mais aprimorado é tentar na porta ao lado. Aqui arrota-se. Dão-se chupas aos miúdos (sim com açúcar...nada de stevia). Aqui dão-se erros ortográficos, baralha-se a semântica e escrevem-se frases à Saramago…e não falo da qualidade intrincada de ideias, é mesmo pela falta de pontuação. Aqui corre-se ocasionalmente, mas sempre com os bofes pela boca e acompanhado do #excuses, muitas #excuses. Aqui faz-se o que dá na real gana, mas sempre com algum juízo. Se estiver confortável com o acima disposto, sente-se e mande vir um pires de caracóis que já atendemos.

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